Paul Auster, Chronique d’hiver // Paul Auster, Winter Journal.

Français: Paul Auster et moi ça a commencé au lycée alors que je pensais qu’il était impossible de lire un livre entier en anglais. Le livre c’était The Brooklyn Follies. J’avais 17 ans. Coup de foudre. C’est notamment pour cela que je dédie mon premier article a cet auteur car il m’a fait ouvrir les yeux sur la littérature anglo-saxonne et depuis, j’ai continué à le lire : Invisible, Timbuktu et plus récemment, Winter Journal. J’ai toujours aime sauf – a ma grande surprise The New York Trilogy à laquelle je donnerai une nouvelle chance.

Cet auteur, c’est un mec qui vous parle de la vie : la vraie, la belle, la difficile ; celle qui fait rire mais aussi pleurer. Au centre de son œuvre se trouvent bien souvent la ville de New-York avec ses rêves et ses désillusions mais surtout pleine d’espoir.

Cette allégresse qui vous envahit lorsque vous réalisez que même après l’hiver chaotique, le printemps revient toujours. L’hiver. C’est justement l’un des mots présents dans le titre du dernier roman d’Auster. Dans celui-ci, on suit la vie de l’auteur –parfois dans les détails très personnels- à travers la vie de son corps. On suit la découverte du monde lorsqu’il était enfant ; celle des intrigues et du désir sexuel lors de l’adolescence jusqu’à la confrontation avec la mort. Winter Journal est donc certes l’histoire de la vie d’Auster mais elle est écrite a la deuxième personne du pluriel, ce qui crée automatiquement une distance entre le ‘’je’’ qui écrit et le « je » qui a expérimenté  les évènements  C’est aussi une façon d’interpeller le lecteur : je sais que ce que j’ai vécu pourrait tout aussi bien être votre histoire. Aussi, il n’y a aucune réelle continuité dans la trame narrative. On est le témoin d’évènements qui se sont passés il y a 30 ans pour aller vers ceux d’il y a 2 ou 3 ans et parfois être plongés dans le hic et le nunc. Le tout semble assez décousu, tel une improvisation musicale qui accompagnerai le changement des saisons. Tout est inattendu et toujours relié au thème du corps, des sensations et du mouvement: tout est relié à la vie.

Belle comparaison donc car notre vie, elle-même est complètement imprévisible. L’ensemble sonne également très authentique car lorsque l’on se rappelle nos souvenirs, rien ne vient dans l’ordre.

Winter Journal est donc un roman qui se dévore, qui nous fait nous questionner sur notre corps et nos mouvements: ne sommes nous qu’un corps? Tout ce que nous vivons n’est-il pas lié au simple fait que nous ayons un corps? Une approche originale et un bien beau message: carpe diem.

=> rendez-vous à la fin de la traduction en anglais pour mon extrait préféré -en VO- du roman!

English:  Paul Auster and I, it started at high school, when I was convinced that it was completely impossible for me to read a whole book in English. The book was called The Brooklyn Follies. I was 17. I felt in love. Since that day, I kept on reading Auster: Invisible, Timbuktu, and more recently, Winter Journal. I always loved his work -except, to my utter astonishment, The New York Trilogy  to which I’ll give another chance one day or another. That author is a dude who speaks to you about life, the beautiful one, the difficult;  one which makes you laugh but also cry. At the core of his work we often meet New York with its dreams and disillusions, but most of all, hope. That joy which seizes you when you are reading and makes you realize that even after a chaotic winter, springtime is always back. Winter. That is exactly one of the words included in the title of Paul Auster’s last novel.

In this one, we are witnessing and we are following the author’s life -sometimes in the most intimate details- through the life of his body. We are observing the discovery of the world when he was a kid; the one of mysteries and dexual desires during his teenage years until the confrontation of death. Winter Journal is certainly the story of Auster’s life but it is depicted using the second person of the plural which automatically creates a distance between the “I” who is writing the book and the “I” who lived these events. It is also a way to hail at the reader: I know that what I lived could also be your story.

Also, there is no ream continuity in the narrative spine: we are witnessing events which occured 30 years ago, then we are moving towards some which happened 2 or 3 years ago , and all of a sudden we are back in the present tense. On the whole it seems a bit disjointed, but everything is unexcpected and always linked to the themes of the body and life. Beautiful comparison then for our life itself is completely unpredictable. Everything also seems very authentic for when we are remembering events, nothing comes in a chronological order.

Therefore, Winter Journal is a novel which can be devoured, which makes us wonder: are we only a body? Is everything we live just related to the fact we have a body? An original approach and a quite nice message: seize the day.

You will here one of my favorite extracts from the book:

p.163-164: who are we?

“You can’t see yourself. You know what you look like because of mirrors and photographs, but out there in the world, as you move along your fellow human beings, whether friends or strangers or the most intimate beloveds, your own face is invisible to you. You can see other parts of yourself, arms and legs, hands and feet, shoulders and torso, but only from the front, nothing of the back, except the back of your legs if you twist them in the right position, but not your face, never your face, and in the end – at least as far as others are concerned- your face is who you are, the essential fact of your identity. Passports do not contain pictures of hands and feet. Even you, who have lived inside your body for sixty-four years now, would probably not recognize your foot in an isolated photograph of your foot, not to speak of your ear, or your elbow, or one of your eyes in close-up. All so familiar to you in the context of the whole, but utterly anonymous when taken piece by piece. We are all aliens to ourselves if we have any sense of who we are, it is only because we live inside the eyes of others.”